买峻睁开眼，映入眼帘的，并不是他想象中那种奢华的、充满现代感的顶层套房。而是一条长长的、昏暗的走廊。

走廊的两侧，是斑驳的、泛着青灰色的墙壁，墙皮有些地方已经剥落，露出了里面暗红色的砖块。地面上铺着的，也是那种老式的、带着六角形花纹的水磨石地砖，缝隙里积满了厚厚的灰尘。

这里，看起来根本不像是云顶阁的顶楼，更像是一个被废弃了许久的、老旧的疗养院或者医院的走廊。

一股浓烈的消毒水味道，混杂着灰尘与霉味，扑面而来。

买峻皱了皱眉，迈步走出了电梯。

他的脚步声在空旷的走廊里响起，显得格外清晰。他左右看了看，走廊的两侧，是一扇扇紧闭的、刷着绿色油漆的木门。门上都挂着一个小小的铜牌，上面刻着数字编号。

他走到最近的一扇门前，上面的铜牌上刻着“07”。

他伸出手，轻轻推了推门。

门没有锁，应声而开。

房间里一片漆黑，他摸索着找到了墙上的开关，“啪”的一声按了下去。

昏黄的灯光亮起，照亮了房间的全貌。

这……是一个病房。

一张简陋的铁架床，一张掉漆的木桌，一把椅子。墙上挂着一幅已经褪色的、画着风景的油画。除此之外，别无他物。空气中弥漫着一股更加浓烈的、令人作呕的消毒水味。

买峻的心沉了下去。

他退出了这个房间，又挨个查看了旁边的几间。

“06”、“05”、“04”……

每一间，都是和“07”一模一样的病房。空无一人，死气沉沉，仿佛这里的时间，在很多年前就已经停止了流动。

这到底是怎么回事？

云顶阁的顶楼，为什么会是这样一个地方？

他加快了脚步，沿着走廊向前走去。他必须找到答案。

走廊似乎没有尽头，两旁的病房编号在不断地减小。从“07”到“03”，再到“01”。

当他走到“01”号病房前时，他停下了脚步。

这扇门，和别的门都不一样。

它没有刷绿色的油漆，而是保留了原木的颜色，上面雕刻着繁复而精美的花纹，看起来有些年头了。门上没有铜牌，只有一个简单的、用篆书写成的“静”字。

买峻的心跳，不由自主地加快了。

他深吸一口气，伸手握住了那个黄铜打造的门把手。

冰冷。

他缓缓地转动门把手，推开了门。

房间里，没有开灯。

但借着从走廊里透进来的昏黄光线，买峻还是看清了里面的一切。

这是一间布置得像是书房的房间。一张巨大的、红木打造的书桌，后面是一整面墙的书架，上面摆满了各种各样的书籍。书桌前，摆放着一把宽大的、真皮的老板椅。

而此刻，那把老板椅是背对着他的。

一个人，正坐在那把椅子上。

听到开门的声音，椅子缓缓地转动过来。

一个男人，出现在买峻的视线中。

他看起来五十岁上下，头发梳得一丝不苟，脸上带着一副金丝眼镜，镜片后的眼神，平静而深邃，像是两口古井，深不见底。他穿着一件考究的丝绸睡袍，手里端着一个精致的瓷杯，正轻轻地吹着气，抿了一口。

“你来了。”

男人开口了，声音温和而平静，仿佛他早就知道买峻会来，而且已经在这里等了他很久。

“我等你很久了，买峻。”

买峻的心脏猛地一缩。

他死死地盯着这个男人，大脑在飞速地运转。他可以确定，自己从未在现实中见过这个人。但不知道为什么，这张脸，这个声音，却给他一种莫名的、深入骨髓的熟悉感。

“你是谁？”买峻的声音沙哑，带着一丝他自己都未察觉的颤抖。

男人微微一笑，放下了手中的瓷杯。他从书桌后站起身，缓步走到买峻面前。他的目光在买峻的脸上逡巡着，像是在欣赏一件自己亲手打造的艺术品，眼神中充满了复杂的情绪——有欣慰，有怀念，还有一丝……难以言喻的愧疚。

“我是谁？”男人轻声重复了一遍买峻的问题，然后缓缓地说道，“我是看着你长大的人。我是你父亲……最好的朋友。”

他顿了顿，看着买峻骤然收缩的瞳孔，一字一句地说道：

“我的名字，叫沈墨。”

三

沈墨。

这个名字，像是一道惊雷，在买峻的脑海中轰然炸响。

他当然听说过这个名字。

在陈国栋偶尔的、带着几分醉意的低语中，在张建国那含糊不清的、充满了恨意的咒骂里，在林晓萍日记本最隐秘的角落里。

沈墨。

云顶阁的主人，这座城市真正的幕后掌控者，一个只存在于传说中的人物。

但他从未想过，这个传说中的人物，会和自己的父亲，和自己的身世，有着如此紧密的联系。

“你……”买峻的喉咙像是被什么东西堵住了，他艰难地咽了一口唾沫，强迫自己冷静下来，“你到底是谁？我父亲……他又是谁？”

沈墨看着他，那双深邃的眼睛里，闪过一丝悲悯。