下午，洛青州把埋了一冬的豆子种下去。七粒，种成一排。他用手挖坑，一粒一个坑，盖上土，轻轻按了按。浇了水，水细细地流。他浇完了，没有走。他蹲在那里，看着那片土。

小满也种了自己的豆子。两排，并排着。

“你的和我的，又种在一起了。”小满说。

“嗯。”

“今年会结很多。”

“嗯。”

“结多了，吃不完，晒干，明年再种。”

洛青州看着那两排土。湿湿的，褐色的，平平的。下面有豆子，七粒，还有小满的。它们醒了，种下去了。它们会发芽，会长大，会结豆荚。他也会在。浇水，松土，搭架。等它们开花，等它们结荚，等它们收获。明年，后年，年年。

完整一心感知着这个下午。它感知到一个人正在完成一次从未有过的循环。埋了一冬，挖出来，种下去。醒了，就种。种了，就长。长了，就收。收了，再埋。循环了，就定了。

傍晚，洛青州坐在门槛上。秦蒹葭在他旁边坐下。今天他没有坐近一点，也没有坐远一点。他坐在昨天的地方。但他坐得更稳了。不是那种“我不会走”的稳，是那种“醒了”的稳。醒了，就不睡了。醒了，就在这里了。

“豆子种了。”他说。

“嗯。”

“七粒。”

“够吗？”

“够。明年还会结。”

秦蒹葭看着后院。土湿湿的，平平的，什么也没有。但她知道，下面有东西。醒了，在长。看不见，但它在长。

“你醒了。”她说。

洛青州没有说话。他看着街道尽头。天快黑了，暮色像一碗刚倒出来的粥，慢慢铺满整条街。他看了很久，然后说：“醒了。”

完整一心感知着这个傍晚。它感知到两个人正在用同一个字确认彼此。“醒了。”豆子醒了，种下去了。他醒了，留下来了。她醒了，等到了。醒了，就不用睡了。就在这里了。

晚上，铺子关了门。小满睡着了。洛青州坐在床上，没有躺下。他穿着那件藏青色的衣服，没有脱。他从口袋里拿出一粒豆子——不是种下去的，是留的。白白的，圆圆的，滑滑的。他看了很久，放在枕头旁边。

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完整一心说：“你留了一粒。”

洛青州说：“嗯。”

“不种？”

“不种。留着。醒了，但不种。留着看。”

完整一心沉默了很久。然后它说：“醒了，不一定要种。留着看，也是醒了。”

洛青州看着那粒豆子。白白的，圆圆的，滑滑的。它醒了，但还在他手里。不种，也不会干死。他留着它，它陪着他。醒了，陪着他。